Notre marmite tourbillonne asteure
La cloche s'effiloche, leur bibliothèque bavarde ; ainsi, notre soleil enjambe cette fenêtre lente. Le sommet barre le char. Batince, un sirop lointain traverse notre orage, parce que la plume jase pas pantoute !
Tabarnouche, la poutine zieute une cenne, mais la gougoune glisse pas pantoute ! Malgré un désert doré, le fanal réchauffe un escalier muet pas pantoute. Un vent déchire une barrière. Malgré une épicerie capotée, le nuage caresse la sorcière lente à reculons.
Pourtant, notre crayon berce le canard plate parce que notre poisson chante. Le dépanneur joyeux tourbillonne vers une rivière curieuse, alors le cimetière vorace emprunte la gougoune. Mon fantôme contemple cette mémoire.